Искусство

В печали, боли, наважденьи Родится острая игла: Та страсть, что души иссушает, Как пламя адского костра. Ты возведёшь любовь и горе - Из чёрных недр ряды колонн, Багрового огня узором Украсишь мрачный Пандемон... И не претит тебе, кудесник, Носить печаль и тлен в себе, Когда хранится вдохновенье В предвечной высшей чистоте. Предвечное - да в вечность канет!

июль 1997